Village magique

Safranbolu

Un village de maisons en pain d'épices, voila ce que c'est. Un village dont Hansel et Gretel ne feraient qu'une bouchée.

J'ai posé le pied a Safranbolu apres un trajet en bus tout pres de la perfection. J'avais le siege du devant, et j'avais droit a la bay wındow du chauffeur qui m'envoyait les collines de la campagne turque en plein visage. De petits buissons verts foncé qu'on aurait saupoudrés sur une terre brulée couleur de blé et de miel. Ici et la, des peupliers, des pins avaient réussi a s'accrocher malgré le sol désséché, le vent et le soleil tenace. La terre retournée des champs environnants virait au mauve sous la lumiere déclinante. Déposés sur les collines, des amas de tombeaux blancs en forme de berceaux. Pour que les morts retournent d'ou ils sont venus? Allez savoir! Puis, accrochés aux flancs des montagnes, quelques petits tas de maisons au toıt de tuiles terracota.
Je m'étais endormie en posant les fesses sur mon siege, fatiguée apres une nuit au sommeil agité. Je me suis réveillée, deux heures plus tard, avec une collation sur ma tablette, et le chauffeur qui me faisait signe. << Mange, mange!>> J'ai mangé le gateau trop sucré en me frottant les yeux. Le chauffeur me faisait bien rire, appuyé sur son volant jusqu'aux avant-bras, cıgarette au bec. Les cigarettes turques ont une douce odeur qui, j'ai presque honte de l'admettre, me plaıt. Une musique apaisante jouait dans le bus, avec de la guitare, et des chants turcs.
Et puis ce village magique. Ces maisons blanches soulignées par des poutres de bois foncé. Cette pension nichée dans une maison tricentennaire ou l'on enleve ses chaussures avant d'entrer. Ces vieilles vignes grimpantes qui s'accrochent a ce qu'elles peuvent. Ces échoppes qui sentent le bois vernis, le savon et les sucreries. Et ces sourires.
Je pense que j'ai pris le mauvais bus. J'ai du grimper le long d'un haricot magique sans m'en rendre compte. Mais il n'y a pas de géant en ce pays. Que des vieilles courbées comme les vignes qui clopinent lentement, un foulard noué sous le menton.

P.S. Les photos de l'homme au t-shirt vert et de ces messieurs autour d'une table en train de jouer au baggamon sont de la rive asiatique d'Istanbul. Les deux autres, de Safranbolu.

P.P.S Toujours pas de trace des accents circonflexes et graves. On va faire sans, OK?