Bruxelles
Depuis qu'on est à Bruxelles et que les jours raccourcissent, c'est presque impossible de s'extirper du lit avant 10h. Karl y a sacrifié bien des cours, et moi des heures de travail. C'est la lumière. La lumière trop basse du nordique pays plat que l'astre refuse d'éclairer avant 9h. Le soleil syndiqué de l'hiver belge.
On comprend les toiles sombres des Flamands et la lumière froide de Magritte. Les églises gothiques flamboyantes qui trônent menaçantes comme des papesses sur le ciel gris. Une beauté triste, sublime et pesante.
Les toits du centre-ville sont parés de détails en or. Comme faits pour capter les quelques rayons qui daignent parfois se montrer. Comme faits pour rappeler aux Belges qui soupirent alors de bonheur que le divin, c'est aussi cette lumière.
Les deux premières photos sont de Karl.
Wow! Les photos sont aussi belles que ce que tu écris.J'aime beaucoup celle prise à l'intérieur, on y ressent beaucoup de sérénité.
RépondreSupprimerMerci Véro et Karl. xxx
bah y faut bien!
RépondreSupprimerAvec la mer du Nord pour dernier terrain vague
Et des vagues de dunes pour arrêter les vagues
Et de vagues rochers que les marées dépassent
Et qui ont à jamais le cœur à marée basse
Avec infiniment de brumes à venir
Avec le vent de l'est écoutez-le tenir
Le plat pays qui est le mien
Avec des cathédrales pour uniques montagnes
Et de noirs clochers comme mâts de cocagne
Où des diables en pierre décrochent les nuages
Avec le fil des jours pour unique voyage
Et des chemins de pluie pour unique bonsoir
Avec le vent d'ouest écoutez-le vouloir
Le plat pays qui est le mien
Avec un ciel si bas qu'un canal s'est perdu
Avec un ciel si bas qu'il fait l'humilité
Avec un ciel si gris qu'un canal s'est pendu
Avec un ciel si gris qu'il faut lui pardonner
Avec le vent du nord qui vient s'écarteler
Avec le vent du nord écoutez-le craquer
Le plat pays qui est le mien
Avec de l'Italie qui descendrait l'Escaut
Avec Frida la Blonde quand elle devient Margot
Quand les fils de novembre nous reviennent en mai
Quand la plaine est fumante et tremble sous juillet
Quand le vent est au rire quand le vent est au blé
Quand le vent est au sud écoutez-le chanter
Le plat pays qui est le mien
Ma préférée de votre Jacques national!
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